Quando parece que nada mais há a dizer sobre a Feira, eis que surge uma luz.
Não, não está ao fundo do túnel e, não, não é um comboio.
É como que uma praga que se espalha durante a Feira. Não escolhe origens, pega a goleganenses de fim-de-semana (os denominados agrobetos; espécimes que hibernam durante a maior parte do ano e vêm desovar aqui em Novembro) mas também a alguns residentes que, imbuídos no espírito equestre, apanham a maleita.
Quem sofre é o pagador oficial da conta da electricidade e, dizem os woke, o Planeta.
Por estes dias, não há recanto que não acenda a luz da rua. Noite e dia, de segunda a domingo. Funciona tipo alarme, mas ao contrário. É o alerta que os larápios precisam para saber quando assaltar a casa. Se a luz está apagada, está tranquilo. Se a luz está acesa, a casa é chique, está cheia de gente e é dia de festa rija. Espera-se pelo sinal da penumbra (as casas empobrecem logo com as luzes apagadas, é incrível).
A luz serve para ver? Não. Funciona como os mínimos no automóvel: não é para ver, é para ser visto.
Curioso como uma Feira de tradições vira uma de vaidades num ápice...
É o outfit do dia 1, o de hoje e do dia depois de amanhã. É o abrir portas e janelas para mostrar mesas fartas, compostas e, ainda assim, vazias. O andar de nariz empinado, depressa e, ultimamente, de trotineta. Ir à festa do bar que tem mais presença nas redes sociais e, se pelo caminho, vir um cavalo, é sorte.
Há dias que vejo mais cadelas que cavalos. E cadelas em cima de cavalos, digam lá se não parece o circo?
Daqui a uma semana já não há mesas fartas, portões abertos nem luzes acesas. A soberba já se foi montada na vaidade e deixaram a casa apalavrada para o próximo ano.
Eu cá vou continuar, de luzes apagadas que a vida está cara e o Planeta agradece. Até tenho um candeeiro público a iluminar-me a frontaria, ia lá gastar dinheiro com isso. Dá luz demais e nem a pago, vejam só. E essa serve só para ver, até o que não interessa. Só quer ser visto quem não vê para além de si.
Não, não odeio a Feira. Gosto dela. Mas não gosto das cadelas, da soberba nem da vaidade. São gostos.
Na falta do Sol, valha-nos essa luz amanhã, se a houver. Vai ser um Dia de S. Martinho estranho. Mas acredito que no céu são todos amigos e que o Martinho vá meter uma cunha ao Pedro.
Meia Golegã já anunciou fechar (meio País, diga-se, que isto quando ameaça afetar Lisboa tem logo honras de Estado), mas num instante se abre tudo novamente. Assim haja luz, coisa que, nesta terra, num dia normal já falha inexplicavelmente, quanto mais em dia de tempestades em Lisboa (o habitat natural do agrobeto hibernado).
